|
Noël est le seul moment de l’année où nous fermons nos portes. Pendant près de 39 longues et douces heures d’affilée, la probabilité que l’on reçoive un appel en urgence pour nous annoncer que le nouveau livreur du boulanger n’a pas de gps et ne connaît pas Paris ou qu’un client vient de vider une bombe lacrymogène dans le restau est enfin égale à 0.
Nous avions cru, quand nous nous sommes lancés dans le plus vieux métier du monde, que nous aurions quand même, au final, un jour, nos petits weekends tranquilles à la maison, à traîner en pyjama, à faire des pancakes à midi en écoutant Bob Dylan. Mais nan. Alors, nous avons appris à vivre comme le pompier de réserve du village - jamais en mode avion.
|
